My Madness Againt My Heart

« Espèce de sale gosse, tu n'as toujours pas apporté la moindre
piécette ! Marine, ramène-le ici que je le punisse ! » hurla Pierre, le
père de Damien.



Son épouse s'exécuta et courut après le petit garçon qui essayait de lui
échapper. Mais son grand frère, Silver, lui barra la route et le saisit
par le bras.



« Ah, lâche-moi, pitié ! protesta l'enfant qui se débattait comme un diable.

- Tu veux que j'aie de la pitié pour toi, frère indigne ? ricana Silver.
Tu n'es même pas capable de voler la sucette d'un bébé ! Que veux-tu
que l'on fasse d'un gamin qui ne rapporte pas d'argent ? Tu n'es qu'une
bouche à nourrir en trop ! Tiens, maman, il est à toi ! »



Il poussa son frangin qui fut violement rattrapé par la femme. Elle
l'entraîna devant son père et le força à se mettre à genoux en lui
présentant son dos. Elle lui retira sans ménagement son tee-shirt élimé,
couvert de taches de sang.



« Tu sais très bien ce qui arrive quand tu rentres bredouille, n'est-ce pas ? lança Pierre.

- Je vous en supplie, je n'en peux plus...gémit Damien.

- Cesse de geindre ! beugla l'homme en se saisissant du fouet que lui
tendait Marine. Tu en auras 20, et tu iras te coucher avec juste un
quignon de pain dans le ventre et de l'eau ! Et encore, je suis clément,
car tu aurais pu ne rien manger ! »



Les coups de fouets claquèrent comme des coups de tonnerre.

Une fois. Damien retint un hurlement.

Deux fois. Il sentit un liquide chaud et poisseux couler le long de son échine.

Trois fois. Les entailles sur son dos ne cessaient de se multiplier.

Quatre fois. Ses anciennes blessures avaient cédé, répandant leur pus qui suivit le sillon irrégulier de sa colonne vertébrale.

Cinq fois. Le garçon tenta de s'enfuir, mais la douleur s'était étendue
aux autres membres qui, par conséquent, refusaient de lui obéir.

Six fois. Il ferma les yeux, se mordant la lèvre pour ne pas crier.

Sept fois. Il vit des gouttes de sang perler de sa bouche tant il avait serrer les dents.

Huit fois. Sa vision se troubla, et tous ses muscles l'élançaient avec force.

Neuf fois. Il fut pris de nausées, et ses élancements se transformèrent en convulsions.

Il n'y eut pas de dixième fois. Du moins, il le croyait. À vrai dire, il
s'était évanoui tant il souffrait. Mais son tortionnaire continua
jusqu'au bout de le flageller. Il le battu sans discontinuations. Mais
l'enfant ne sentait plus rien. Il n'y avait même nulle trace
d'affliction sur son visage au teint blafard, et le blond sale des
quelques mèches de cheveux cachant son large front ne faisait
qu'accentuer sa pâleur. Dans cet état, personne ne pourrait imaginer que
Damien vient d'une famille riche...





Damien se réveilla dans sa chambre, sur son lit, où il avait été jeté
comme une poupée de chiffon. Il se redressa en grimaçant, tant son dos
le faisait souffrir. Mais il avait l'habitude d'être battu par son père.

Cet homme cupide, si riche que ses héritiers pourrait vivre sans
travailler, et ce sur des générations, n'était fier de Silver que parce
qu'il lui rapportait tous les jours plus de 5000 Poké-Dollars, mais il
le haïssait lui, le plus jeune, car il ne parvenait pas à lui obtenir ne
serait-ce que 10 pièces de monnaie.

Bien sûr, comme il travaillait beaucoup moins bien que son grand frère,
Damien est traité comme un moins que rien à sa demeure, le château
Redsworm, situé non loin de Londres.

Alors que son frangin avait une grande chambre chauffée, entretenue par
une femme de ménage, le petit garçon, lui, logeait dans la mansarde sous
les toits. La pièce était si petite qu'il y avait à peine la place d'y
mettre un matelas et un tabouret, qui servait de table de nuit. Parfois,
quand il pleuvait, l'eau s'infiltrait et mouillait sa couchette.

L'estomac de l'enfant gargouilla, et il prit le pain rassis posé sur sa
table improvisée. Il le regarda et le jeta avec violence contre la
vieille porte en bois à moitié rongée par les termites. Il avait
remarqué que la croûte avait moisi.

Il serra les poings en pensant à Silver qui devait déguster en ce moment
des mets raffinés, digne des plus grands restaurants, avec Pierre et
Marine, son abominable femme, qui vivait dans la luxure, toujours vêtue
des tailleurs les plus chers, et qui ne se souciait nullement du sort de
ses fils, ni de ce qu'ils devaient faire pour acquérir cet argent tant
convoité.

Car ces Poké-Dollars étaient les fruits du vol, et son grand frère était
passé maître dans cet art malsain. Avec l'aide de son Corboss, il
pouvait survoler la ville, et fondre sur sa proie aussi vif que
l'éclair. Cet oiseau des ténèbres, possédant la capacité Larcin, n'avait
aucun mal à dérober les porte-monnaie, les bijoux, ou toutes autres
choses ayant de la valeur.

Mais, lui, le petit Damien, n'arrivait à rien avec Feunard, son seul
compagnon. Car le pauvre renard à sept queues n'était pas très bien
entraîné, aussi avait-il du mal à combattre les Pokémon des victimes, il
perdait souvent, forçant son dresseur à prendre la fuite en abandonnant
la récolte de son acte frauduleux.

Il regarda son tabouret. Son tee-shirt y avait été posé, toujours aussi
abîmé. Il le remit et se saisit de sa Poké-Ball, qui était caché en
dessous. Il appuya sur le bouton central et son majestueux Pokémon Feu
apparut dans une douce lumière incarnate. Ils se dévisagèrent un
instant, sans bouger, sans émettre le moindre son. Mais le Feunard avait
remarqué que le regard de son jeune maître était à présent animé d'une
lueur vacillante, cruelle.

Celui-ci se pencha auprès de lui et caressa longuement sa fourrure
chaude, du même blond platine que les cheveux du garçon. Sur son visage
aux traits marqués à cause de sa sous-alimentation, se dessina un
sourire horrible, sanguinaire.



« Demain sera un jour nouveau, Feunard, murmura-t-il. Demain, il sera
l'heure de nous élever, pour connaître nous aussi l'apothéose ! »



Le renard acquiesça. Sans doute ne comprenait-il pas que cette façon de s'exprimer ne convenait pas à un enfant de 10 ans.



Le lendemain, Damien se leva aux aurores, emportant sa précieuse Ball.
Il descendit silencieusement les escaliers et s'arrêta devant la porte
de la chambre de son frère. Il l'entrouvrit et s'assura que celui-ci
dormait.

Certain que la voie était libre, il se faufila discrètement dans la
pièce, longeant les meubles, et fouilla dans la penderie. Il déroba un
épais pull noir à capuche, et un jean bleu indigo un peu large, aussi
prit-il une ceinture. Il ressortit à pas feutrés, refermant la porte.



« Si seulement je pouvait être aussi efficace tous les jours... » songea-t-il en constatant qu'il avait réussi son vol.



Il remonta à la hâte se changer dans la mansarde, puis alla au
rez-de-chaussée. Il se dirigea vers la cuisine, et se saisit d'un grand
couteau qu'il n'eut cependant aucun mal à camoufler dans les vêtements
trop amples de Silver.

Il quitta le château précipitamment, entendant les domestiques descendre
pour préparer le petit-déjeuner de sa famille. Prune, une jeune
servante dont la longue et fine chevelure violette rappelait
parfaitement son prénom, s'attela à la tâche. Alors qu'elle finissait de
faire cuire les œufs pour le brunch, elle voulut s'avancer en faisant
une tarte aux pommes pour la collation de l'après-midi, mais elle
constata avec étonnement qu'il n'y en avait plus une seule dans la
panière à fruits.



« Oh, alors il me faudra aller en acheter aujourd'hui au marché,
soupira-t-elle. Mais j'étais pourtant sûre qu'hier encore, il en restait
une dizaine... »

Damien marchait rapidement, avec dans ses bras la dizaine de pommes
qu'il avait emportée pour manger un peu. Il n'y avait pas grand monde,
puisque le soleil était à peine levé, mais le garçon savait où aller
pour voir des gens. Il se dirigea rapidement vers le centre-ville. Il
s'arrêta dans une ruelle voisine et croqua allègrement dans les fruits
qu'il transportait.

Une fois son léger repas terminé, il se fondit dans la petite foule qui
s'agglutinait autour de divers stands sur la place principale. Le jeudi,
c'était le jour du marché. Les étalages offraient à la vue des passants
un festival de couleurs, allant du vermillon au vert d'eau, du parme au
doré, de l'azur à l'orange sanguine. C'est comme si Londres s'était
enroulé dans la pure et divine écharpe d'Iris.

La foire était non seulement plaisante pour les yeux, mais aussi pour
les narines. De douces senteurs émanaient des stands de fleuristes, les
roses, les cyclamens, les tulipes, et aussi des odeurs plus soutenues,
comme les épices des étals marocains. Sans compter l'agréable arôme qui
se dégageait des poulets en train de cuire sur un immense tournebroche,
rappelant à l'enfant qu'il n'avait pas encore mangé à sa faim.

Mais il ne s'attarda pas à poser le regard sur les marchandises, il ne
chercha pas non plus à humer davantage les effluves enivrantes du
marché. Son seul intérêt était de trouver une cible. À côté de son
objectif, son environnement, qui pourtant est plutôt attrayant que ce
soit pour la vue ou pour l'odorat, n'est que fioriture. Il n'eut même
pas envie d'essayer de voler quelque chose, car selon lui, il n'y a que
l'argent qui compte.

Soudain, il s'arrêta et serra le couteau caché sous son pull-over. Ses
lèvres s'étirèrent en un rictus diabolique. Il avait repéré sa proie.
C'était une vieille dame plutôt ronde, au dos voûté et aux paupières
lourdes, cependant vêtue d'une veste de fourrure qui ne manquait pas de
rappeler celle d'un Arcanin, laissant sous-entendre qu'elle venait des
quartiers les plus riches de la capitale.

Elle tenait solidement un petit sac à main de cuir noir brillant, dont
elle sortit brièvement une liasse de billets pour chercher un baume à
lèvres qui était sans doute coincé en dessous.



« Pour que quelqu'un transporte une telle somme d'argent comme moi je
transporte ma Poké-Ball, il faut vraiment être une personne aisée, se
dit Damien en s'approchant silencieusement de la femme. Madame, madame,
s'il vous plaît !

- Oh, que veux-tu mon cher enfant ? demanda-t-elle d'une voix cassée, chevrotante.

- C'est mon petit frère, madame, il s'est aventuré dans les allées de
Piccadilly Circus, et quand il est revenu, il boitait et il était
couvert de sang ! lança-t-il en feintant la panique.

- Oh mon dieu ! Tu ne veux pas que j'appelle les secours ? s'exclama-t-elle.

- Plus tard, venez d'abord, il a besoin d'aide ! » insista-t-il.



Elle le suivit sans se méfier. Le petit garçon sourit. En plus d'être
fortunée, cette vieille dame était naïve. Il l'entraîna dans une impasse
sombre qui sentait fort l'urine et les rats morts. La femme s'avança,
visiblement surprise.



« Je ne vois nulle trace de ton frère, ne t'es-tu pas trompé ? »
fit-elle en observant les environs, couvrant son visage marqué par la
vieillesse d'un fin mouchoir blanc en dentelle, tentative vaine pour
masquer l'immonde relent de poisson pourri.



« Tu as dû confondre deux ruelles, essayons de revenir sur nos pas et...mais qu'est-ce que...s'interrompit-elle.

- Je crois qu'on va s'attarder un peu par ici, histoire d'ajouter un bel
article dans les faits divers...siffla Damien en s'armant de sa
Poké-Ball, son couteau toujours camouflé sous son pull.

- Petit charlatan ! Crois-tu que mon âge m'empêchera de te remettre à ta place ? » riposta-t-elle en lançant sa Ball.



Le garçon fit sortir son Feunard qui jappa et montra des crocs à son
adversaire, un Smogo qui flottait paisiblement, sans une once
d'inquiétude dans le regard. Le renard ressentit cette indifférence face
à ses menaces et recula d'un pas.



« Du calme Feunard, si on fait comme ce qu'on a convenu hier soir, on ne
peut échouer. » songea l'enfant en fixant intensément son Pokémon de
ses yeux sombres.



Comme s'ils avaient établi un accord tacite, le renard de feu lança un
puissant Lance-Flamme. Mais le Smogo, sous les ordres de la vieille
dame, esquiva sans difficulté et riposta d'un Détricanon. L'attaque
frôla Feunard qui s'était jeté sur le côté. Malheureusement, il rata sa
réception et s'étala de tout son long sur le sol de dalles poisseuses.

Le Pokémon Poison s'élança, préparant Damoclès. Le renard se redressa
tenta de le stopper avec un autre Lance-Flamme mais la gerbe de feu eut
l'effet inverse. Au lieu d'affaiblir la capacité, elle l'a renforcé en
transformant Smogo en une boule de feu tourbillonnante, sans compter le
gaz émanant de son corps qui attisaient les flammes. Damoclès toucha de
plein fouet le flanc du Pokémon Feu qui s'écrasa contre des poubelles
après quelques tonneaux. Il ne se releva pas.



« Bravo Smogo, nous lui avons donner une bonne leçon ! s'enthousiasma la femme. Mais où est donc ce vaurien ? »



Damien sourit, caché sous une bâche rapiécée, derrière ses cibles.



« L'atmosphère est lourde, de quoi m'inspirer un poème...se dit-il. Elle
regarda partout autour d'elle, mais ne vit nulle trace de son
agresseur. »



L'enfant rampa silencieusement vers la vieille dame.



« Son Smogo se rapprocha d'elle, méfiant. »



Collé à sa maîtresse, le Pokémon Poison observait les alentours, sur ses gardes.



« Les secondes s'étirèrent, on eût dit des heures. »



Damien était juste derrière elle, il bondit brusquement.



« Jusqu'à ce que la bourgeoise poussa un cri déchirant. »



Il abattit d'un coup sec la lame de son couteau dans le dos de la vieille femme qui hurla de douleur.



« Elle s'écroula tel un pantin désarticulé. »



Le garçon l'accompagna dans sa chute, remuant l'arme dans la plaie, avec
un sourire sanguinaire qui s'étirait au fur et à mesure que le sang
giclait, teintant sa chevelure blonde d'un rouge soutenu.



« Ses yeux s'exorbitèrent, comme ceux d'un animal apeuré.

- Comment...un...gamin...peut-il...

- Il n'y avait qu'incompréhension dans son regard presque éteint.

- Tu...n'es...qu'un... »



Elle fut saisie par les cheveux et sèchement égorgée.



« Ainsi en plus de la vie, c'est la parole que lui prit l'assassin. »



Il s'éloigna du cadavre, prenant au passage le sac à main de sa victime.
Le Smogo, ne sachant que faire, paniqua. Cela lui fut fatal. Feunard
qui, comme tous les autres représentants de son espèce, était par nature
très rancunier, le prit à revers et le mordit violemment avec Croc-Feu.
Les gaz du Pokémon s'embrasèrent de l'intérieur et il explosa,
répandant une épaisse fumée violette que le renard dissipa à l'aide de
ses sept queues.

Après cette horrible action, il regarda son dresseur avec le regard
chargé de la même démence que celui-ci. Il lui sourit et caressa sa
fourrure roussie, souvenir de l'attaque Damoclès. Il lui remua des
billets sous le museau.



« Avec ça, on prendra soin de ton pelage, murmura Damien. Tu as très
bien rempli ton rôle, c'était une très bonne diversion, le temps que je
me cache. »



Ils quittèrent sans se presser l'impasse où ils avaient commis leur
terrible meurtre, et tout fier de son coup, ne se lassant pas de
regarder les bouts de papier verts qui le rendaient à présent plus riche
que Silver, il se mit à répéter sans fin l'ignoble poésie qu'il avait
inventé, improvisant cependant quelques vers supplémentaires.



"Entraînée dans une impasse

L'ancêtre fit volte-face

Se préparant à combattre avec son Smogo

Celui dont l'identité sera bientôt celle de son bourreau.

Elle n'eut pas d'hésitation et attaqua

Entraînant le Feunard de l'ennemi vers le trépas.

Elle regarda partout autour d'elle, mais ne vit nulle trace de son agresseur.

Son Smogo se rapprocha d'elle, méfiant.

Les secondes s'étirèrent, on eût dit des heures.

Jusqu'à ce que la bourgeoise poussa un cri déchirant.

Elle s'écroula tel un pantin désarticulé.

Ses yeux s'exorbitèrent, comme ceux d'un animal apeuré.

Il n'y avait qu'incompréhension dans son regard presque éteint.

Son sang s'écoulait, teintant les dalles.

Elle geint, ses lamentations pour son agresseur étaient infernales.

Il lui trancha la gorge jusqu'aux cordes vocales.

Ainsi en plus de la vie, c'est la parole que lui prit l'assassin".

Le vent s'était levé avec violence. Le marché était un peu désorganisé,
à cause des nappes qui s'envolaient, emportant les produits que
proposaient les vendeurs, paniqués en voyant leur marchandise échapper à
leur contrôle.

C'est sans un regard pour eux que Damien traversa la place pour la
deuxième fois, mais dans le sens inverse. Il se contrefichait de voir
des bouts de tissu bariolé voler à tout va, des paniers de fruits se
renverser devant ses pieds, nourriture qu'il écrasait avec insistance,
comme s'il prenait plaisir à voir gicler le jus de ces oranges trop
mûres.



« Ne te gêne surtout pas, gamin ! brailla le commerçant.

- Je vous remercie, mais comme vous pouvez le constater, je ne me gêne
pas, répondit l'intéressé sur un ton faussement ironique, serrant le
couteau sous son pull.

- Tu vas me repayer ça, illico ! » beugla l'homme.



Le garçon fit la grimace. Mais ce n'était pas le moment de faire un
scandale en se rebellant. Cependant, une idée germa dans son esprit. Il
arracha discrètement quelques uns des poils de la queue de son Feunard,
qui s'efforçait de ne pas réagir. Il les mit bout à bout et attacha
ensuite le long fil à la liasse de billets qu'il tendit au marchand.

Ravi d'avoir obtenu autant d'argent, il le laissa partir, et dès que
l'enfant eut bifurqué, quelques mètres plus loin, dans une autre ruelle,
il rangea sa cagnotte dans une boîte en fer qu'il verrouilla
méticuleusement. Mais il n'avait pas remarqué la ficelle qui dépassait
de sa caisse et quand il eut le dos tourné, Damien tira, récupérant
ainsi la totalité de ses gains, et même davantage.



« Eh, au voleur ! » s'écria le vendeur.



Mais c'était trop tard, il s'était enfui, victorieux et fier de l'être,
malgré ses actes immondes. Feunard courait joyeusement avec lui, et il
savait qu'en récompense pour son travail ardu, il aurait le droit de
rester hors de sa Poké-Ball. Cette perspective le réjouissait autant que
son maître, et ni l'un ni l'autre n'avait de regrets.



« Dans le monde, il y a deux catégories de personnes, les chasseurs, et
les chassés, murmura le dresseur, s'adressant à son Pokémon. Et en un
jour, nous sommes passés dans le meilleur des deux camps, qu'en
penses-tu, mon ami ? »



Pour toute réponse, le renard de feu jappa avec enthousiasme, et tous
deux fendirent l'air, comme s'ils tentaient de faire une course contre
le vent. Un sourire malsain se dessina sur le visage au teint cireux du
petit garçon quand il vit le Corboss de son frère se précipiter sur sa
victime et manquer son coup. Même si voir une défaite de son frangin,
néanmoins ennemi, était très réjouissant, il ne s'attarda pas et fila
droit vers le château Redsworm.

Il arriva devant l'immense porte de sa demeure, d'un bois sombre et
poli, gravé d'arabesques d'une complexité déconcertante, qui pourtant
n'impressionnaient guère Damien qui franchit le seuil d'un pas assuré.

Il fut accueilli par un serviteur qui l'observait avec dédain. Même les
domestiques ne le respectaient pas. La seule personne qui ne le rejetait
pas systématiquement, c'était Prune, la servante qui s'occupe du
petit-déjeuner. Le garçon n'irait pas jusqu'à dire qu'il l'apprécie, car
il n'avait encore jamais vraiment eu de discussion avec elle, mais elle
occupait quand même une place à part dans son estime.

Quand il s'ennuyait, ce qui arrivait souvent lorsqu'il était isolé dans
la mansarde, il faisait des listes sur de vieux bouts de papier qu'il
cachait sous son matelas. Des classements, pour être plus précis.

Dans la colonne à l'extrême gauche, les gens qu'il détestait le plus,
environ tout le personnel du manoir, et bien entendu sa propre famille.

Au centre, les personne sans importance particulière, comme Prune,
justement. Mais pour lui, des personnes qui ne comptent pas sont
appréciées, car il préférait l'ignorance au mépris.

Tout à droite, au contraire, ses proches, avec juste deux noms. Feunard,
évidemment, et aussi une certaine Claire, qu'il n'avait pourtant que
très peu connu...



C'était une gentille petite fille qu'il avait rencontré un soir d'hiver,
à seulement six ans, alors qu'il pleurait parce qu'une fois de plus, il
n'avait pas trouvé d'argent pour son père. Assis sur un trottoir à
sangloter, il avait sentit une moufle de laine se poser sur sa fragile
épaule.

Il s'était retourné brusquement, croyant qu'il s'agissait de l'homme
qu'il avait tenté de voler précédemment, mais s'était détendu en voyant
la mine réjouie d'une jeune enfant, qui semblait avoir son âge.



« Pourquoi t'es tout triste ? Soit content ! Moi, je suis contente ! avait-elle clamé haut et fort. Tu sais pourquoi ? »



Il avait secoué la tête en signe d'ignorance. Il avait alors vu, sur le
visage de la fillette, se dessiner un grand sourire débordant de gaieté,
et elle avait saisi sans prévenir ses petites mains gelées entre les
siennes, que d'épais gants roses gardaient au chaud.



« Demain, c'est Noël ! Et maman m'a dit que le Père Noël m'apporterait
plein de cadeaux car j'ai été très sage ! s'était-elle exclamée, ravie.

- ...Noël ? avait répété timidement Damien. C'est quoi Noël ?

- Tu ne sais pas ? » s'était-elle étonnée.



Nouveau signe de la tête. La petite semblait stupéfiée. Soudain, une voix féminine s'était faite entendre :



« Claire, par ici, cesse de traîner avec des gens que tu ne connais pas ! Papa nous attend !

- Oui maman, j'arrive, une minute ! avait répondu la jeune fille.
Ecoute-moi, demain, je vais faire des courses avec papa et maman, alors
je reviendrai ici, à la même heure ! Tu seras là, d'accord ? J'aurai
quelque chose pour toi ! »



Elle s'était éloignée en courant, disparaissant dans l'angle de la rue,
laissant le petit garçon sur son trottoir, encore déboussolé par cette
rencontre inattendue.



« Claire... » avait-il psalmodié inlassablement en prenant le chemin
pour rentrer chez lui affronter le courroux de sa dure famille.



Le lendemain, après avoir essuyé plusieurs échecs cuisants, il avait
attendu, par curiosité, la venue de cette étrange fillette. Comme elle
l'avait annoncé, elle l'avait rejoint, toute guillerette, emportant son
éternel sourire avec elle. Elle serrait contre elle un sachet plastique
qu'elle lui avait tendu, insistant pour qu'il le prenne.

Il avait plongé sa main dedans, encouragé par les regards approbateurs
de l'enfant, et en avait sortit des gants d'un rouge vif, lumineux,
intense.



« Le plus beau rouge du monde, avait songé Damien en caressant la laine.

- Eh ben, mets-les ! Je veux voir si j'ai bien choisi ! Sauf si t'aimes pas...avait-elle ajouté tristement

- Si, j'aime bien...merci... » avait-il marmonné en les enfilant.



Même si les moufles étaient trop grandes, il se sentit immédiatement
soulagé, en sentant une douce chaleur envelopper ses doigts ankylosés
par le froid. Mais il se sentait gêné, car il n'avait rien à lui offrir
en retour. Il le lui avait dit en lui redonnant le présent, confus.



« Mais garde-les ! C'est ça Noël ! Tu donnes sans rien attendre en
retour ! avait-elle expliqué. Comme ça, le monde est plus jolie, tu ne
penses pas ? »



Il n'avait pas eu le temps de répondre qu'elle était partie, rattrapant ses parents.



« Le monde est plus jolie...donner sans rien attendre en retour...Noël... »



Il fit quelques pas, s'apprêtant à retourner à sa demeure. Il se
retourna une dernière fois vers l'angle de rue, là où il avait perdu de
vue cette petite au caractère si plaisant, puis avait posé les yeux sur
ses épais gants incarnat qui protégeaient de leur mieux ses pauvres
mains glacées.

L'ébauche d'un sourire estompant légèrement les creux de ses pommettes,
le jeune garçon murmura, comme s'il voulait que ses paroles soient assez
légères pour être portées par le vent :



« Claire... »





Damien se réveilla en sursaut, alors que le vent avait brusquement
ouvert la lucarne de son grenier, faisant entrer un froid virulent. Il
maudit sa famille pour la énième fois en refermant la fenêtre. Il jura.
La vitre était brisée. Il regarda au dehors. Le soleil allait se
coucher. Il avait beaucoup dormi.

Il avait gardé son couteau coincé entre la ceinture et le jean, camouflé
par le pull noir, aussi il veillait à ne pas faire de mouvements trop
brusques, pour ne pas se blesser. Il vérifia que l'argent était toujours
sous son matelas, là où il l'avait caché en rentrant à midi. Il sourit.
Son butin n'avait pas bougé, et il le sentait au travers de sa
couchette.

Soudain, son sourire s'effaça. Il ressortit de sous quelques billets
verts une veille paire de gants un peu miteux, dont la laine était
colorée d'un rouge sans éclat, ternit, délavé. Il la regarda longuement,
silencieusement, replongeant dans de vieux souvenirs. Il regrettait de
l'avoir laissée à l'abandon, maintenant, elle était abîmée. Et cette
couleur vermeille qu'il appréciait tant n'était plus qu'une vague teinte
corail, sale et sans profondeur.

Il secoua la tête pour reprendre ses esprits, et regarda son Feunard qui
dormait toujours, épuisé par les efforts fournis la matinée. Il fourra
ses moufles dans les poches de son pantalon, laissa son Pokémon se
reposer et descendit rejoindre Pierre, Silver et Marine. C'était l'heure
de montrer ses gains.



« Que faisais-tu dans ta chambre, toi ? tonna son père.

- Je vous prie de m'excuser pour mon retard, je recomptais l'argent amassé pour la journée, répondit l'enfant.

- De l'argent ? Laisse-moi rire ! pouffa son frère, plié en deux.

- Silver, s'il te plait, coupa sa mère en agitant ses doigts pour faire
sécher son affreux vernis rose bonbon. Laisse-le nous montrer sa
récolte. Si l'on peut dire... »



Tous se turent en voyant l'immense fortune qu'étalait leur fils de 10
ans sous leurs prunelles avides. Silver ouvrait et fermait la bouche tel
un poisson dans son aquarium, et cette ressemblance était accentuée par
ses yeux qui s'exorbitaient de façon grotesque.



« Mais comment...eh, ce sont mes vêtements ! » s'écria-t-il brusquement.



Il empoigna son frère par le col et le secoua dans tous les sens. Ses
parents s'interposèrent mollement, non pas pour aider Damien, mais
surtout parce que le tapage risquait de renverser la table où sont posée
les billets.

Le drame arriva. L'arme que le petit garçon cachait avec tant de
difficulté tomba au sol, la lame encore souillée par du sang mal essuyé.
Le silence se fit. Bien que les parents laissaient carte blanche à ses
fils question méthodes pour s'enrichir, il y avait une condition, une
seule. Ne jamais tuer. Et cet enfant avait enfreint la règle.



« Comment as-tu osé ? Sale rejeton, fils indigne, espèce de merdeux !
tempêta Pierre en se saisissant du tisonnier ardent de la cheminée.

- Je n'ai pas tué ! J'ai blessé, mais je n'ai pas tué ! mentit le garçon.

- Menteur ! fit son frangin en le soulevant par dessous les épaules.
T'es qu'un assassin, tu ne mérites pas de vivre sous notre toit ! »



Damien hurla de douleur en sentant les pincettes incandescentes attaquer
sa chair. Son père le brûla encore et encore, lui infligeant sans cesse
cette même torture. Soudain, rassemblant ses trop maigres forces, mais
que son courage comblait, il cria :



« Feunard, Lance-Flamme ! »



Le renard surgit ses ombres de l'escalier et s'exécuta. Silver n'eut pas
le temps d'appeler Corboss que son dos fut carbonisé par la gerbe de
feu. Il se roula à terre, geignant comme un nouveau-né, relâchant son
étreinte autour de son petit frère qui se dégagea tant bien que mal,
malgré sa souffrance.

Son Pokémon enchaîna avec plusieurs autres Lance-Flamme, incendiant la
maison. Pierre se jeta de côté mais il fut écrasé par une poutre
enflammée qui s'était détachée du plafond. Les domestiques courraient
dans tous les sens, paniqués, marchant sur ceux qui gisaient dans les
cendres, à l'agonie.



« Seraient-ce les enfers ? songea le petit garçon en observant la scène. C'est merveilleux, tout ce rouge... »



Son Feunard s'approcha, l'invitant à le chevaucher. Il grimpa et son
compagnon zigzagua entre les décombres recouvrant des corps sans vie. Il
était dans ce qu'il restait de la cuisine, approchant de la sortie,
quand Damien fut saisi par le bras. Il chuta et se redressa péniblement,
toussant à cause de l'épaisse fumée du bois qui flambe.



« Emmène-moi, mon adoré, mon trésor, emmène-moi ! »



C'est sa mère qui la suppliait à genoux, sa figure marquée des noirs
sillons des larmes qui font couler le mascara. Elle aurait fait pitié à
n'importe qui, mais pas à son fils qui se saisit d'un morceau de métal
coruscant et le lui planta dans la tempe, de toute la puissance de sa
rage. Il vit le rouge du sang couler le long de ses doigts, tandis que
sa marâtre rendait son dernier soupir, l'expression déformée par la
terreur.

Il s'éloigna le plus possible de la demeure Redsworm, d'où s'échappaient
d'immenses flammes rougeoyantes, qui embrasaient le ciel tout entier de
cette couleur si forte, si prononcée. L'enfant ressortit de ses poches
ses mitaines effilochées, les yeux brillants d'une lueur angoissante,
insensée.



« Le rouge, c'est si beau, comme cet incendie. Et le sang, surtout le
sang, c'est chaud et vermeil, comme les gants que tu m'avais offerts,
Claire, chauds et vermeils. Et j'en veux davantage, pour te rappeler à
mon souvenir... »

Cela faisait plusieurs heures que Damien marchait, presque invisible
dans la foule, tant il était petit par rapport aux adultes. Son Pokémon
dormait paisiblement, sagement rentré dans sa Poké-Ball, et aucun des
deux n'était tourmenté par leurs crimes.

Le petit garçon en était même gonflé de fierté, parce qu'il avait eu le
courage de se révolter, alors que d'autres à sa place se seraient
sagement pliés sous cette tyrannie familiale. Sous ce despotisme. Sous
cet esclavage.

Feunard, lui, n'en pensait pas moins. Il ne supportait plus de voir son
maître martyrisé, chanceler sous les coups, hurler sous les tortures, et
vivre ce qui s'apparentait à l'enfer.

Longtemps, il a essayé de le distraire, de lui remonter le moral en
faisant des cabrioles et en jappant de façon joyeuse. Mais il n'a jamais
réussi à le faire rire d'allégresse. Il ne parvenait à lui arracher que
quelques sourires tristes.

Mais il n'avait jamais cessé de l'aimer, cet enfant si frêle et pourtant
si impassible, si fragile et pourtant plus solide que les plus
imposantes constructions humaines.

Car même si un mur de béton résiste aux chocs, s'il est détruit, il ne
peut se réparer seul. Alors que son dresseur, même si son esprit
flanche, ce qui n'est encore jamais arrivé, tôt ou tard, il se relèvera
plus fort qu'avant, et ce sans aucune aide. Sans rien ni personne. Il
n'a pas besoin d'amis, ni d'alliers. Seulement de pions.

Le renard le sait, lui-même n'est qu'un pion dans son jeu. Mais un pion
plus important que les autres. Un pion qui n'attend que les ordres du
roi pour le protéger, même s'il devait se sacrifier. Un pion qui peut se
déplacer sur toutes les cases de l'échiquier de la vie, sans pour
autant en être la reine. Le premier pion de son armée. Le premier...





« Silver ? Silver ! Viens, nous avons une jolie surprise pour toi ! s'exclama sa mère.

- Oui maman, j'arrive tout de suite ! Pousse-toi, tu me gênes ! » brailla l'enfant en bousculant son petit frère.



Comme celui-ci n'avait que quatre ans, la force de son frangin, qui
avait le double de son âge, le fit tomber violemment au sol, et il se
tapa la tête contre le dur et froid carrelage blanc étincelant. Du sang
s'étala sur le sol immaculé, le tachant de rouge, et la mare poisseuse
ne cessait de s'étendre.



« Rhaaa, sale gamin, tu ne peux pas faire attention ? C'est un calvaire
de nettoyer ces dalles ! » rouspéta Marine, alors que ce sont les femmes
de ménage qui se chargent de la propreté du château.



Elle claqua des doigts et un domestique se hâta de relever l'enfant qui
gémissait, des larmes roulant comme de petites perles sur ses joues
creuses, amaigries. Il l'emmena dans la salle de bain et le soigna, mais
sans y mettre aucune bonne volonté. S'il s'occupait de lui, c'était
juste pour qu'il ne saigne plus et qu'ainsi il ne salisse plus la
demeure. D'ailleurs, dès qu'il eut terminé, il le fit froidement sortir
de la pièce qu'il astiquait de son mieux pour faire disparaître les
traces incarnates qui avaient coulé le long de la baignoire.

Il rejoignit timidement ses parents qui étaient réunis autour de leur
fils aîné, qui paraissait très heureux. Il semblait tenir quelque chose
dans ses mains, mais Damien ne pouvait rien voir, car Pierre lui cachait
la vue. Quand enfin il y eut une ouverture pour le regard, il aperçut
une petite balle rouge et blanche que Silver agitait fièrement.

Soudain, celui-ci se rua sur le petit garçon qui eut un mouvement de
recul, effrayé. Il s'arrêta net, et pencha son visage rondouillard et un
peu rougeau devant celui de son frère, pâle et hâve. Le contraste était
flagrant, surtout que le plus jeune avait les cheveux blonds platine de
sa mère, alors que l'autre héritait de la chevelure noire de son père.



« Eh microbe, tu sais quoi ? Moi, j'ai un Cornèbre, maintenant, et pas
toi, na ! railla Silver en secouant la Poké-Ball pour narguer l'enfant
qui serra le poing. Mais pour en obtenir un, faut travailler ! Moi, j'ai
rapporté en tout 10000 Poké-Dollars en une semaine ! Et toi, 10
centimes ! Parce que t'es nul ! Tu sers à rien, t'es nul, t'es nul ! Tu
n'auras jamais de Pokémon comme moi, papa et maman ne t'en donneront
jamais, t'es nul ! T'es... »



Il se tut brusquement, et s'affaissa aux pieds de son frangin, ne
parvenant plus à produire le moindre son, se tenant fébrilement
l'entrejambe, là où il venait de se prendre un coup de poing assez
impressionnant.



« Tais-toi, méchant ! piailla Damien, les sourcils froncés et le nez retroussé.

- Oh, Silver, mon adoré ! Toi, tu ne perds rien pour attendre, fils
ingrat ! maugréa Marine en fixant le petit garçon avec haine et mépris.

- Prends ça ! tempêta Pierre en lui infligeant un grand coup de bâton. Et file dehors, je ne veux plus te voir avant demain ! »



L'enfant s'enfuit, de peur de se faire frapper de nouveau. Il erra sans
but dans les rues de Londres, ne sachant que faire, n'essayant même pas
de voler quelque chose. Son estomac grognait avec insistance. Cela fera
bientôt deux jours qu'il n'avait pas mangé.

Il passa devant un parc aux couleurs vives, il poussa doucement la
grille et entra. Il s'assit sur un banc de bois peint en vert pomme, à
l'ombre d'un vieux platane. Il observa discrètement les enfants jouer,
recroquevillé comme s'il essayait d'effacer sa présence.

Une petite fille lançait une pierre sur le sol où était dessiné une
sorte de grille. Elle sauta entre les cases, esquivant celle où le
caillou était tombé. Ensuite, une autre ramassa le galet et le relança,
ne se lassant pas de ce jeu qui pourtant semblait très répétitif. Damien
ne connaissait pas la marelle.

Un garçon plus grand escaladait un mur grâce à des appuis en forme de
poires, de pommes, ou de citrons, redescendait le long d'une rampe en
métal, et remontait sans cesse. Un autre faisait de même sur un
toboggan. Il grimpait à l'échelle, et s'élançait. Parfois sur les
fesses, parfois sur le ventre, parfois sur le dos.

Mais c'est un tout petit enfant qui attira ensuite son attention.
Sachant à peine marcher, il se dirigeait en zigzaguant vers son père qui
lui tendait les bras. Dès que le garçon saisit un de ses doigts, il fut
saisi par le dessous des épaules et soulevé. L'homme tourna, tourna
encore, tandis que l'enfant écartait les bras tel un oiseau, riant aux
éclats. Il tournait toujours plus vite, élevant toujours plus haut son
fils qui criait toujours plus fort, toujours plus heureux.



« Eh bien, mon petit, tu ne joues pas avec les autres ? » fit une femme qui s'était installée près de lui.



Damien sursauta et s'écarta brusquement. Mais il avait surestimé la
longueur du banc et dépassa le bord, s'écrasant sur le sol. Il souffla
sur ses paumes incrustées de gravillons, et se redressa péniblement.



« Je suis désolée, je ne voulais pas te faire peur, tu vas bien ? » s'exclama la demoiselle, se confondant en excuses.



Pour toute réponse, il se rassit, mais plus loin qu'avant. L'inconnue se tut, mais le dévisageait avec une curiosité agaçante.



« Tu es tout seul ? » demanda-t-elle.



Elle n'obtint aucun mot, aucune réaction.



« Moi, je venais souvent ici, avec mon époux et ma petite fille, elle adorait ce parc. »



Le garçon jouait avec une feuille qui venait de tomber de l'arbre qui
s'élevait au-dessus de lui, écoutant distraitement les dires de la jeune
femme.



« Elle allait fêter ses trois ans, alors j'ai décidé de lui offrir un
cadeau qu'elle n'oublierait jamais. Quelque chose de fantastique, dont
elle ne pourrait jamais se passer. Je l'ai emballé avec amour, je venais
de l'obtenir. Je suis rentrée chez moi, ravie, avec en plus un gâteau
d'anniversaire. J'ai franchi le pas de la porte... »



Elle s'interrompit pour renifler et essuyer du revers de sa main
quelques larmes. Mais l'enfant ne semblait pas être ému, ne comprenant
pas comment on pouvait sangloter sans être blessé. Lui ne pleurait que
lorsqu'il était tapé, où qu'il se faisait vraiment mal, comme
précédemment, au manoir.



« ...j'espère qu'elle est heureuse, avec son père...je ne les ai jamais
revus...plus eu aucunes nouvelles...je savais que mon cher mari aimait
une autre que moi, mais je ne pensais pas qu'il partirait avec ma
précieuse Claire...aujourd'hui, elle doit être en train de fêter ses
cinq ans. J'ignore s'ils ont quitté Londres, mais en tout cas, je prie
chaque soir pour leur bonheur. Un bonheur qu'ils n'auraient pas obtenu
avec moi, qui ai si peu d'argent... »



Elle se releva, essuyant ses yeux humides avec un mouchoir en papier.



« Je ne sais pas pourquoi je te raconte ça, tu es trop jeune pour ce
genre d'histoires, après tout, De toute façon, tu es la dernière
personne à qui je parlerai, c'est fini, je décroche. Tends tes mains,
s'il te plait. »



Intrigué, Damien s'exécuta. Elle déposa avec délicatesse un petit paquet
dans ses paumes encore rougies à cause la chute sur les graviers. La
boîte était découpée dans du carton rose, et fermée par un ruban doré
avec de petites fées argentées cousues aux extrémités.



« C'est ce que je voulais lui offrir. Je sais que l'emballage est très
féminin, mais le contenu devrait te plaire. J'attendais le bon moment
pour le donner. Je l'ai souvent ouvert, puis refermé, un peu indécise,
mais je pense qu'il est temps que je m'en sépare une bonne fois pour
toute. En tout cas, même si tu n'as sans doute pas bien compris ce que
je t'ai dit tout à l'heure sur ma triste vie, tout ça, je te remercie de
m'avoir permis de me confier. Au revoir, petit, qu'Arceus veille sur
toi et t'assure un avenir plus radieux que le mien. »



Elle s'éloigna, franchissant la grille du parc, se retournant plusieurs
fois pour regarder l'enfant ouvrir son cadeau. Elle sourit en voyant ses
yeux briller devant une petite boule rouge et blanche, la faire
étinceler au soleil, appuyer sur le bouton central pour découvrir un
petit Goupix qui s'étonna de voir quelqu'un d'autre que la demoiselle
qui s'occupait de lui auparavant.

Le petit garçon n'en revenait pas. Ce Pokémon était si beau, si doux, si
chaud et si affectueux, pourquoi s'en était-elle débarrassée ? Il
regarda sa silhouette traverser la route, s'arrêter au milieu en
écartant les bras, alors qu'un camion fonçait à vive allure sur elle...





Il faisait nuit. Damien s'était réfugié sous un abribus pour dormir,
serrant solidement la Ball contre sa poitrine, en pensant au Goupix qui
se reposait à l'intérieur. Demain, il pourrait rentrer au château
Redsworm. Demain, il présenterait son compagnon à sa famille en disant
qu'il l'avait volé, comme ça, ils accepteraient peut-être qu'il le
garde.

Il regarda le passage piéton à côté de lui. Il ne restait de la femme de
tout à l'heure qu'une trace rouge de sang mal nettoyée. Elle était
morte sur le coup, selon les passants qui avaient tentés de la secourir.

N'importe quel adulte connaissant l'histoire de sa vie aurait eu pitié
d'elle, aurait compris son geste. Mais Damien n'était pas adulte. Damien
n'avait que quatre ans. Quatre malheureuses années ne sont pas
suffisantes pour avoir un cœur assez gros et y loger tous ces sentiments
trop flous.

Il ne comprenait pas pourquoi elle avait abandonné la vie alors que
c'est quelque chose d'unique. Si elle voulait mourir, elle aurait pu
attendre, puisque tôt ou tard, la fin vient naturellement à vous. Mais
c'était encore trop compliqué pour lui. Alors il en est arrivé à une
conclusion plus simple, et pas forcément fausse :

...

...

Elle était stupide.

Elle marchait tranquillement avec ses parents, se retournant de temps
en temps vers la rue qu'elle venait de quitter, espérant voir le petit
garçon à qui elle venait d'offrir des moufles rouges. Mais elle ne
l'aperçut pas. Cela l'attrista un peu. Elle aurait pu en faire un ami.
Elle n'avait même pas demandé son prénom.



« Claire, ma puce, qu'est-ce que tu as ? Tu as vu le père fouettard ? demanda sa mère en plaisantant.

- Euh...non maman, ça va. Je regardais...le clocher de l'église, là-bas, répondit-elle, confuse.

- ...je vois de quel clocher tu parles, mais comment peux-tu le voir
avec ce brouillard ? Tu as vraiment une vue exceptionnelle. » remarqua
son père.



La petite fille sourit, mais en réalité, cette qualité la rendait
triste. Parce qu'elle voit mieux que les autres, elle aime faire peur
aux enfants de son école en lançant des objets qui leur frôle l'oreille,
pour les faire sursauter. Mais ce passe-temps a fait qu'elle était
toujours seule, personne n'osait l'approcher. Mais le garçon qu'elle
avait croisé tout à l'heure semblait différent, elle le sentait. Mais
sans doute ne la reverrait-elle plus jamais. Londres est trop vaste.



« Claire, où vas-tu, on est arrivé chez nous ! » s'exclamèrent ses parents.



Elle se rendit compte qu'à force de réfléchir, elle avait dépassé sa
maison et continuait de suivre la route. Elle revint immédiatement sur
ses pas en s'excusant de son étourderie.

Dès qu'elle eut enlevé sa veste et ses chaussures, elle fonça vers sa
chambre et en referma la porte. Après s'être assurée que ses parents ne
montaient pas la voir, elle sortit de sous son lit une boîte métallique
et en sortit un couteau de platine, très rare et très cher, qu'elle
avait trouvé dans la chambre de ses parents. Elle sortit aussi son jeu
de fléchettes, mais ne prit que la cible, qu'elle accrocha à la place
d'un tableau. Elle se mit dos à la porte, face au disque coloré.

Elle entendit un petit couinement. Un adorable Goupix shiney la rejoint
et se frotta à ses jambes, espérant des caresses. Elle sourit et le prit
dans ses bras.



« Ah la la, c'est toujours quand je veux m'entraîner à viser que tu veux
des câlins ! rouspéta-t-elle gentiment. Bah, je peux très bien lancer
ce couteau en te portant ! »



Sitôt qu'elle eut fini sa phrase, la lame fendit l'air et se planta au centre de la cible.



« Encore gagné ! »



Pendant ce temps, en bas, ses parents discutaient :



« Elle a de fortes prédispositions, il faudrait lui trouver une école adaptée...murmurait la mère.

- J'en connais une qui permet de s'entraîner avec son Pokémon, et qui
propose aussi plusieurs options, dont celle qui nous intéresse. On
pourrait l'inscrire...suggéra le père.

- On se renseignera, mais il faut avouer que sa vue est hors du commun.
Je me demande si elle a hérité ça de sa mère biologique...

- Peu importe, elle s'est suicidée. Et ce n'était pas une mère convenable, elle ne s'en occupait pas assez.

- J'ai toujours l'impression que tu me caches des choses sur elle...mais
bon, tu dois avoir tes raisons. Bien, il est temps de passer à table,
on dirait. Claire, on mange !

- J'arrive ! » fit-elle en dévalant les escaliers, suivie par son renard.





Damien s'arrêta net. Il se tint là, immobile, le nez enfoncé dans le col
de son pull. Il était seul, seul face à un immense bâtiment, s'élançant
vers le ciel tel un spectre maléfique, étendant son ombre démoniaque
sur le sol de terre brassée par les passages des voitures.

Des pics d'acier imitation platine sortait du béton peint en noir
corbeau, leurs pointes étincelant sous les rayons de la pleine lune. On
eut dit qu'elles allaient fendre l'air et transpercer tout ce qui
pourrait se trouver sur leur passage.

L'atmosphère était pesante à cause de cet immeuble lugubre, dont la
lumière s'échappant des rares fenêtres ayant encore les volets ouverts
semblait observer le petit garçon qui se présenta devant la porte et
appuya sur la sonnette.

Il entendit des pas résonner, se rapprocher de lui, faisant toujours le même bruit : tac, tac, tac...

Une jeune femme élancée à la chevelure châtain lui ouvrit et l'invita à
entrer avec un grand sourire. Il la toisa avec une certaine curiosité.
Elle était vêtue d'un tailleur gris aux larges épaules. La veste était
un peu ouverte près du cou pour laisser apparaître le col de sa chemise
blanche, fermée par un petit nœud cyan très féminin, qui mettait en
valeur ses grands yeux saphir, encadrés par quelques mèches de cheveux
trop courtes ne pas s'échapper de son chignon.



« Bonsoir, bienvenue à E.D.E.N, "l'Ecole des Dresseurs Expérimentés ou Novices". Êtes-vous seul ? »



Le jeune garçon acquiesça.



« Nous inscrivons gratuitement les enfants de moins de 12 ans, s'ils sont accompagnés d'un Pokémon. Avez-vous le votre ? »



Nouveau hochement de tête.



« ...où sont vos parents ? Ils me faut leur accord écrit pour vous inscrire...précisa-t-elle.

- Hélas, ils sont partis en voyage d'affaire, et ils ignoraient qu'il me
fallait leur autorisation pour venir ici. Mais dès leur retour, ils
règleront cette histoire. Puis-je quand même être inscrit ? »
s'excusa-t-il, ne laissant pas transparaître sur son visage émacié qu'il
s'agissait d'un mensonge.



L'hôtesse sembla contrariée, et elle se dirigea d'un pas souple vers son
bureau. Ses hanches se balançaient gracieusement malgré sa jupe très
serrée au niveau des cuisses, enlaçant légèrement les genoux. Damien se
demanda comment elle pouvait garder l'équilibre avec les talons
aiguilles de ses chaussures de ce même bleu primaire, s'associant
parfaitement avec ses fins bas noirs.

Elle s'installa sur un siège en cuir, faisant face à son ordinateur, et
pianota frénétiquement sur le clavier. Au bout de quelques minutes, elle
se releva en souriant :



« Je me suis arrangée. Vous pouvez rester ici jusqu'au 26 novembre. Mais
ensuite, il faudra que vos parents vous autorisent à rester. Vous devez
signer ici, en temps qu'élève provisoire, cela vous convient-il ? »



L'enfant ne prit pas la peine de répondre, et il signa le papier
d'inscription. Il la regarda avec dédain. Ses grands airs ne lui
plaisaient pas. Il l'aurait bien poignardé, mais cela aurait attiré
l'attention, et de plus, il n'avait plus d'arme. Son couteau était resté
dans les décombres de son ancienne demeure, ainsi que le bout de métal
dont il s'était servi pour assassiner sa mère.

L'hôtesse le guida à travers d'interminables couloirs. Il croisa de
nombreux autres élèves qui discutaient entre eux, ne prêtant guère
attention à lui. Ils regagnèrent peu à peu leurs chambres quand ils
entendirent l'horloge annoncer 22 heures.



« Voici votre chambre, vous la partagerez avec une jeune fille dont le
nom m'a échappé, je regrette. Mais elle est très sociable. Sur ce, je
vous laisse, bonne soirée ! »



Damien la suivit du regard jusqu'à ce qu'elle disparaisse dans un angle
du couloir. Il soupira et entra dans sa nouvelle chambre. Ce n'était pas
du grand luxe, mais il fut ravi de constater que c'était bien plus
confortable et accueillant que la mansarde où il dormait auparavant.

Un lit superposé, dont la partie basse semblait être occupée par la
fille en question à cause des peluches qui traînent dessus, une armoire
placée près de la fenêtre, une étagère et un bureau un peu en désordre.

Mais ce qui attira l'attention du garçon, ce fut un objet brillant qui
dépassait d'une poche d'un pantalon suspendu au portemanteau à côté de
la porte. N'ayant pas perdu ses habitudes de voleur, il le prit et le
contempla avec un demi-sourire. Il s'agissait d'un couteau très aiguisé,
sûrement très précieux, prenant des tons irisés sous la pâle lumière
d'une lampe.

L'enfant fit sortir son Feunard de sa Poké-Ball et il lui annonça :



« On ne s'attardera pas longtemps ici, de toute façon, dans moins de
trois mois, ils ne voudront plus de nous. Nous allons juste commettre
quelques meurtres, histoire de prendre un peu d'argent, et de faire
passer le temps. Tu verras, mon ami, nous prendrons vite du grade, et un
jour, nous serons craints, on nous payera des fortunes pour que l'on
arrête de tuer. »



Il le caressa longuement, se maudissant intérieurement d'avoir laissé
brûler les billets qu'il avait obtenus lors de l'assassinat de la
vieille dame.

Il entendit des pas se rapprocher. Il se mit en face de la porte, près à l'attaque.



« Notre première victime arrive, Feunard, prépare-toi. »



La porte s'ouvrit doucement, et Damien lança la lame droit vers le front de la cible.